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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
那晚热得邪乎，空调吹出来的风都黏糊糊的。我爸在客厅踱了两圈，突然说：“走，钓鱼去，江边能凉快点。”这话像颗冷水珠，溅在我被暑气蒸得发蔫的心上，滋啦一声。
我们到江边时，快十点了。真正的黑，不是墨色，是那种化不开的、天鹅绒似的深蓝，把远山近水都吞了进去。对岸工地的几点灯火，成了浮在这绒布上的几粒碎金。白天的燥热被江水吞吐着，变成了潮润润的、带点水腥气的风，一阵阵扑在脸上，胳膊上，比什么空调都受用。
我爸是老手，利索地支好竿，打好窝。我学着他的样子，挂饵，甩线。铅坠带着鱼线，“嗤”地一声钻进黑暗里，那轻微的“咚”的一响，是它触到了江水的皮肤。之后，便是漫长的等待。
起初，我全副心思都在那根暗红色的夜光漂上，期待它猛地一沉或一顿。可它只是随着江水的脉搏，微微地起伏，像黑夜在均匀地呼吸。久了，眼睛适应了黑暗，耳朵却醒了过来。各种白天被忽略的声音，像退潮后露出的贝壳，清晰起来。江水在脚下汩汩地、持续地拍着岸，不是惊涛，是母亲哄睡似的低吟。草丛里，虫声织成了一张细密的网，啾啾，唧唧，偶尔有扑翅的闷响，大概是飞蛾。远处桥上，隔好久才滑过一串车灯，引擎声被风扯得又细又长，传到耳边时，已没了烟火气，倒像某种遥远的叹息。
爸爸那边一直没动静。他也不急，燃了支烟，红点在黑暗里明明灭灭。我们不怎么说话，好像一开口，就会惊破这黑暗织就的宁静结界。我忽然觉得，我们钓的或许根本不是鱼。我们像两个从喧嚣白昼里偷跑出来的孩子，躲进这巨大的、柔软的黑色襁褓，钓的是一份被世界遗忘的安宁。
不知过了多久，我几乎要在这凉风水声里睡去。突然，手里的竿梢毫无征兆地弯了下去，一股沉实又灵动的力量，顺着鱼线、鱼竿，麻酥酥地直传到我的手心，直撞进心里。“爸！”我低呼一声，赶忙提竿收线。渔轮吱吱地响，那力量在水下左冲右突。爸爸开了头灯，一束光切开黑暗，照着水面一圈激烈扩大的涟漪。几个回合后，一尾银亮亮的江鲶被提出了水面，在灯光下奋力扭动着身子，鳞片反射着碎钻似的光。
我们没有再钓。收拾好东西，带着这唯一的收获回家。车驶离江岸，重新投入灯火通明的街道，那尾鲶鱼在塑料桶里不时“扑喇”一响。我身上还绕着江边的湿气，心里却被那沉静的黑暗和那一下突如其来的颤动，填得满满当当。那个晚上，我好像真的从时间的长河里，钓起了点什么。不是鱼，是比鱼更轻盈、也更沉重的东西。它让我在往后许多个闷热的夜晚，总会想起那片化不开的黑，那汩汩的水声，和手心那一阵活泼泼的、来自另一个世界的颤抖。