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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
王老师总说，她的教室没有围墙。夏天下午第一节数学课，人最容易犯困，蝉鸣搅得公式都化了似的。这时，她会合上教案，手一挥：“走，咱换个地方上课。”
我们就抱着草稿本，跟着她穿过操场，到那棵老槐树底下围坐成一圈。斑驳的树影落在她洗得发白的蓝衬衫上，也落在我们摊开的笔记本上。她随手捡起一根枯枝，在泥土地上画下一个标准的圆。“看好了，圆心定了，规矩就定了，但圆周上的每一个点，都有无限可能。”土屑沾在她的裤脚，她浑然不觉，只顾着用最笨的办法，把函数图像一笔一笔画出来。有蚂蚁顺着她的“坐标系”爬，她笑着让开：“瞧，连它都想听懂呢。”
真正难懂的题，她不留到明天。放学铃响了，她斜倚在槐树粗砺的树干上，身边很快围拢几个抓耳挠腮的学生。她从不直接说答案，而是用问题绕着弯问回来，直到我们自己“啊哈”一声叫出来。暮色渐浓，她摊开的手掌心里，不知何时落了一朵小小的槐花。她轻轻吹去，说：“解开了？那就好。记住这槐花香，以后想起二次函数，就都是甜的了。”
那是初三最后一节槐树下的课。她没讲数学，让我们抬头看从枝叶缝隙里漏下的天光。“以后你们会学更复杂的公式，去更大的地方，”她的声音像树叶沙沙响，“但这棵树记得，你们最初解开X的样子。无论走到哪儿，心里给自己画个圆，守住中心，就不会迷路。”
毕业多年，我见过无数精美的板书、高效的课件，却总记得那片泥土地上的图形。那个用树枝教书的女人，教会我的不止是定理。她让我相信，最好的课堂，是让知识像槐花香一样，自然而然落在生命里。每当困惑时，我仿佛又回到那个午后，看见她吹去掌心的落花，笑着说：“看，问题就像这朵花，轻轻的，总会让开的。”