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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
门楣上艾草的青涩气味混着锅里蒸腾的水汽，在初夏的空气里晕开。奶奶的手在糯米与箬叶间翻飞，像一场娴熟的舞蹈。她将两颗红枣按进雪白的米心，说：“这是给你包个‘甜心粽’，吃了今年日子都甜。”
记忆里的端午，总是从这样的清晨开始。快乐是具体的，是手背上被妈妈用雄黄酒画上的那个歪歪扭扭的“王”字，仿佛一笔就画出了百毒不侵的铠甲；是额头上用露水擦过的清凉，传说这样一年都不会头疼。我总嫌那雄黄酒气味刺鼻，却仰着脸，一动不动，因为仪式感里藏着一种被庇护的安心。
真正的快乐高潮，在河岸边。龙舟还未竞发，鼓点已从胸膛里擂起。“咚！咚！咚！”那声音不像是敲在鼓上，倒像是敲在每个人的心尖上。桡手们古铜色的臂膀肌肉偾张，随着鼓声的节奏齐齐下腰、发力。汗水在阳光下闪着光，与溅起的水珠一起飞舞。龙舟便不再是舟，而成了一条受惊的、劈波斩浪的活龙。岸上的呐喊声、助威声、欢笑声，与鼓声、水声、号子声搅作一团，直冲云霄。输赢在那一刻仿佛并不重要了，那份几乎要炸裂开来的生命的热烈与投入，本身就是极致的快乐。
傍晚，喧嚣褪去，快乐沉淀为温润的家常。一家人围坐，解开棉线，剥开深绿的粽叶。晶莹的米粒已染上叶的微黄，内里或许藏着油亮的蛋黄、粉糯的排骨，或是我独享的那份蜜枣甜。黏糯的口感，混杂着箬叶的清香，满满地塞一口，是扎实的满足。父亲抿一口黄酒，讲起屈原的往事，语气里没有悲戚，倒更像在谈论一位熟悉却遥远的老友。这份纪念，早已超越了忧伤，化为了对气节与诗意的朴素追念，成为团聚时一份深沉的文化底色。
如今的端午，我依然会买来粽子，口味多了许多新奇花样。可当我咬下，舌尖最先寻的，仍是记忆里那口最朴素的甜。它提醒我，端午的快乐，从来不只是假期。它是先祖用草木智慧赠予的守护，是龙舟上血脉偾张的集体呐喊，更是一家人围坐时，那缕萦绕不散的、永恒的粽香。这份快乐，藏在每一片青叶里，每一声鼓点中，每一次团聚的笑语间，年复一年，将我们稳稳地接住，告诉我们从何处来，又为何而庆祝。