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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
有些书像老友，隔段时间不见，总想再聊聊。从书架上抽出来，指尖拂过封皮，那股熟悉的劲儿就上来了。翻开第一页，就像推开一扇老木门，吱呀一声，里头的世界还是那么熨帖。
说“百读不厌”，其实不太是那股子新鲜劲儿在勾人。情节都知道了，结局也早搁在心里，可就是愿意再走一趟。像走一条走了无数遍的老路，路边哪棵树歪着，哪块石板松了，心里门儿清。可每次走，光景都不一样。春天看它抽芽，秋天看它落叶，雨天湿漉漉的，晴天又亮堂堂的。书也一样。二十岁读，盯着爱恨情仇，看得心潮澎湃；三十岁再读，咂摸出里头那些欲言又止的无奈，像嚼一枚青橄榄，涩后回甘；等到四十岁，兴许就只看着里头某个配角的一句家常叹气，那点滋味，没经过事儿的人品不出来。
这“不厌”，说到底，是书和人一块儿在长。你变一点，它在你眼里就显出另一样的好来。它不是死的，它里头藏着一股活气儿，等着你在不同的年岁、不同的心境里去把它捂热了，唤醒过来。每次重逢，都像是它又悄悄为你准备了一点新东西，其实是你自己准备好了去发现它。
这样的书，往往不靠花哨的架子。文字是扎实的，沉甸甸的，像庄稼人手里的泥土，实在，有根。它不急着唬你，就那么平实地铺陈着，却把最深的沟壑、最陡的山峰都藏在平实的句子底下。等你一脚踏进去，才发觉里头天地宽广。它的好，是经得起摩挲的。初读觉得平平，再读见其肌理，三读四读，方能觉出那平淡底下的惊心动魄，那从容背后的万千气象。
书架上的书来来去去，有些热闹一阵就搁浅了，落了灰。唯有那几本百读不厌的，书脊都被摩挲得起了毛边，内页或许还夹着不同时期的痕迹——一片干枯的叶子，一张模糊的车票，或是随手划下的、当时觉得了不得、如今看来稚气的线。它们成了生命的刻度，记录着你在何时与它相遇，又在何时与它重逢。读它们，不单是读书，也是在读自己过去的时光。
“百读不厌”是个挺温暖的词。它说的不是书的能耐，而是人与文字之间那份长久的、互相滋养的情分。它就在那儿，不声不响，却总在你需要的时候，给你一个熟悉又常新的角落，让你安顿下来。