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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我记得特别清楚，李老师的手总是沾着粉笔灰。她转身在黑板上写字时，那些细碎的白色粉末就从她指尖飘下来，在从窗户斜射进来的阳光里跳舞。我那时候个子矮，坐在第一排，常常看得入了迷，觉得那像是冬天最早落下的一阵细雪。
有一回我发烧，趴在桌上昏昏沉沉。下课铃响后，同学们都涌出教室，只有李老师走过来，用手背轻轻贴了贴我的额头。她的手凉凉的，带着那种特有的粉笔灰的涩涩的感觉，可我忽然觉得一阵安心。她没有多说什么，只是转身倒了杯热水放在我桌上，又从我同桌的抽屉里找出件外套，轻轻披在我肩上。然后她拿起粉笔，在黑板一角给我写当天数学题的详细步骤，她的字写得比平时慢，也比平时大，一笔一划，工工整整。写完她指了指黑板，冲我点点头，就拿着教案离开了。空荡荡的教室里，只有我和那一黑板的白色字迹。我喝着热水，看着那些清晰的字，烧好像退下去了一点。那杯水，那件带着陌生洗衣粉味道的外套，还有那一黑板专为我一个人写的板书，就是我对“老师”这个词最初的理解。
后来李老师退休了。最后一次班会，她还是穿着那件熟悉的深蓝色上衣。我们没有哭，她也没有说太多伤感的话，只是笑着叮嘱我们要认真。放学时，我们看着她收拾完办公室，抱着一个用了很多年的铁皮饼干盒——那里面装的都是她的旧教案和我们的成绩单——慢慢走出校门。夕阳把她的影子拉得很长，那影子经过我们踩过无数遍的篮球场，经过那棵总是掉毛毛的老槐树，最后消失在拐角。校门关上时，发出“哐当”一声轻响，我们这才忽然明白，一个时代真的结束了。
很多年过去了，我学过的公式定理或许已经模糊，但我始终记得那双沾着粉笔灰的手，记得那个为我一个人写满黑板的午后。她让我懂得，老师教的从来不只是书本上的字句，更是用最寻常的举动，在我们心里写下那些关于善良与责任的笔画。这些笔画，擦不掉，也永远不会被时间磨灭。她是我真正的第一位老师。