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建议先通读一遍,再回看题目、开头、过渡和结尾,更容易提炼出可借鉴的写作框架。
别人家的乐园可能是迪士尼,是游乐场,是名山大川。我的乐园,普普通通,却又独一无二——它是爷爷家后院那片小小的菜园。
菜园不大,用一圈矮矮的、长着青苔的砖墙围着。墙根下,总有几个胖墩墩的南瓜懒洋洋地趴着晒太阳。推开那扇吱呀作响的竹篱笆门,一股混合着泥土、青草和果蔬清甜的气味就扑鼻而来,那是我童年最熟悉的味道。左边一畦是西红柿,爷爷用竹竿给它们搭了架子,绿色的藤蔓攀上去,挂满了红彤彤、黄澄澄的“小灯笼”。我总爱蹲在那儿,找那个最大最红的,偷偷摘下来,在衣服上蹭两下就咬,汁水迸溅,酸酸甜甜的味道能一直漫到心里。右边种着黄瓜,嫩黄的小花藏在阔大的叶子后面,一根根带刺的黄瓜悄悄垂下来。我常常把黄瓜摘下来当“金箍棒”,耍两下,然后咔嚓掰断,和爷爷一人一半,嚼得满口清香。
这里最吸引我的,是那些泥土里的“宝藏”。爷爷浇水的时候,我会拿着一把小铲子,在湿漉漉的土里东挖挖,西戳戳。有时会挖出一条慌慌张张的蚯蚓,我把它放在手心,看它一伸一缩地爬,痒痒的。运气好的话,能挖到一颗光滑的鹅卵石,或者一片花纹奇特的碎瓷片,那便是无价的宝石,能让我高兴半天。雨后,墙角的砖缝里会冒出几朵不起眼的黑木耳,软软的,像大地的耳朵。我总想象它们能偷听到土地公公的悄悄话。
爷爷是这片乐园的“守护神”。他戴着草帽,卷着裤腿,在园子里忙碌的样子,就像一位从容的将军。他教我认各种蔬菜的苗,告诉我什么时候该浇水,什么时候该掐掉多余的藤蔓。他说:“你看,这土地最实诚,你流多少汗,它就给你多少果。”我那时不懂,只是学着他的样子,笨手笨脚地给茄子苗培土,结果把旁边的葱给踩倒了,惹得爷爷哈哈大笑。黄昏时分,我和爷爷就坐在园子边的石墩上,看天边的火烧云把西红柿映得更红。他会给我讲他小时候的故事,声音和晚风一样轻柔。蚊子嗡嗡地飞过来,他也不急着赶,只是拿起蒲扇,轻轻为我扇着风。
后来,我长大了,离开了老家,见过了许多更大更热闹的“乐园”。可每当我觉得疲惫或喧嚣时,心里总会浮现出那片小小的菜园:湿润的泥土,清甜的瓜香,爷爷的笑声,还有那个拿着小铲子、在泥土里寻找“宝石”的小小的我。它没有过山车的刺激,也没有卡通人偶的热闹,但它装着最纯粹的阳光、最鲜活的生命和最安心的陪伴。那片被矮墙和篱笆围起来的小小天地,是我心里永远柔软、永远明亮的角落,是我独一无二的,真正的乐园。