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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我这人有个毛病，就是讨厌带伞。总觉得那是种拖累，束缚了手脚，也阻隔了天空。每逢雨天，我便成了那个在屋檐下狼狈躲藏，或是用书包遮着头在雨里狼狈奔跑的少年。雨水顺着发梢流进脖颈，冰凉，却也带着一种莫名的痛快。我以为，雨就是这样了，是天气预报里的一个符号，是上学路上的一阵麻烦。
改变我对雨的看法，是一个极安静的傍晚。那天放学，雨毫无预兆地来了，不是淅淅沥沥，而是瓢泼一般。我照例被困在教学楼的大厅里，看着灰色的雨幕把整个世界都罩了进去，心里有些焦躁。同学们陆续被家长接走，大厅渐渐空了。就在这时，我看见传达室的张伯，搬了把小竹椅，坐在那扇巨大的玻璃门边，静静地看着外面的雨。他的背影有些佝偻，对着门外那片被雨水冲刷得发亮的芭蕉叶，一动不动。
鬼使神差地，我没有跑进雨里，而是也凑了过去，挨着门边站着。顺着他的目光看去，我第一次那么仔细地“看”雨。雨线不再是烦人的水柱，而像千万根银亮的琴弦，被天地这只无形的手拨动着，在灰蒙的背景上奏出哗啦哗啦的、却又异常沉静的曲子。它们砸在水泥地上，绽开一朵朵瞬生瞬灭的水花，密密麻麻，像地上忽然开出了一片喧闹却短暂的花海。雨落在芭蕉宽阔的叶子上，声音截然不同，是“啪嗒、啪嗒”的沉实声响，叶子被洗得油绿发亮，不堪重负地弯下腰，又猛地一弹，把积蓄的水珠“哗”地倾泻下来。空气里弥漫着尘土被打湿后的清新气味，混合着草木的微腥，深深地吸一口，肺腑都好像被洗过一样。
张伯忽然轻轻说了句：“这雨，下得真好。”他没看我，像是自言自语。我忍不住问：“好在哪儿呢？出门多不方便。”他笑了笑，皱纹舒展：“你听啊。”我屏住呼吸，侧耳倾听。雨声不再单一，远处是绵密的沙沙声，近处是清脆的叮咚声（落在屋檐下的铁皮桶上），中间是那片哗哗的主流。它们交织在一起，不像是噪声，倒像一场盛大而自然的交响乐，把平日里所有的车声、人声都盖了下去，世界只剩下这纯净的、属于天空的声音。那一刻，我心里那股焦躁不见了，取而代之的是一种前所未有的宁静。原来，雨不是来添乱的，它是来给这吵闹的世界按下静音键的。
从那以后，我便学会了“听雨”。春日毛毛雨，细不可闻，但你能感觉到它像湿漉漉的烟雾，笼罩万物，那是生命苏醒的呼吸；盛夏雷阵雨，来得暴烈，鼓点般砸在心上，仿佛要把所有烦闷都冲刷干净，雨过天晴后，那份透彻的清凉，是无价的馈赠；秋日寒雨，绵绵不绝，打在残荷上，是宋词里的冷清与诗意，让人不自觉地沉静下来，想想过去的事。
我依然常常不带伞。但我不再慌张地躲避。若是小雨，我便安然走在其中，享受那份微凉的浸润；若是大雨，我便寻一处屋檐，像当年一样，静静地看，静静地听。看雨如何将坚硬的轮廓柔化，听雨如何替世界说出它喧嚣下的沉默。我知道，总有像我一样的人，会在某一扇窗后，某一片屋檐下，与这场雨悄然共鸣。那雨，便不再只是天上的水，它落进了眼里，流进了耳中，下到了人的心上。心被这样一场雨淋过，会变得更加柔软而清澈。