《那个黄昏，写在走在回家的路上作文里的心事》

路灯“唰”一下亮了，光晕黄黄的，像一个个浮在半空、还没熟透的果子。我挎着书包，影子从脚底下慢慢长出来，越来越长，最后懒懒地贴在对面的围墙上。这条走了三年的路，闭着眼睛也能摸回去。

空气里有种特别的味道。是路边小吃摊的油烟，混着炒锅里的辣椒香，一阵阵地扑过来；是水果店门口，西瓜裂开一道缝，透出的那股清甜的、水津津的气味；还有不知哪家阳台上，晾着的衣服被太阳晒了一整天后，干爽的、暖烘烘的肥皂香。这些味道缠在一起，不好闻，却格外实在，让空落落的肚子“咕噜”叫了一声，脚步也不由得快了些。

声音渐渐稠起来。汽车的喇叭声、电动车的铃铛声，远远近近的，像潮水一起一伏。临街的窗户里，传出炒菜的“刺啦”声，锅铲碰撞着铁锅，脆生生的；有小孩在哭，接着是大人的哄劝，嗡嗡的听不真切。这些响动从四面八方涌来，却不觉得吵，反而像一层厚厚的毯子，把人裹住了，心里那点因为考试没考好而悬着的烦躁，竟慢慢被熨平了些。

走到拐角的老槐树下，我总会停一停。树皮粗糙皲裂，像个沉默的老人。春天它飘满头一脸香甜的槐花，夏天投下一地晃动的光斑。这会儿，叶子墨绿墨绿的，静静待着。树根那块大青石上，总坐着几个摇蒲扇的老人，话不多，偶尔对视一笑。今天石头空着，只剩下一地凉荫。我忽然想起，上小学时，爷爷也爱在这样的树下等我。那时的“回家”，是隔着老远就能看见一个熟悉的身影，是跑过去抓住一只粗糙温暖的大手。现在，爷爷不在了，“回家”成了自己一个人，慢慢走完的这段路。

再往前，路渐渐安静。小区的铁门锈迹斑斑，看门的陈伯从窗户里探出头，一如既往地喊着：“囡囡回来啦！”我点点头。进了院子，各家的灯火都亮了起来，一方一方暖黄色的光，从窗户里流淌出来。有的窗户里人影晃动，是在忙着张罗晚饭；有的拉着窗帘，透出电视荧幕明明暗暗的光。空气里饭菜的香气更具体了，我能分辨出谁家在红烧肉，谁家在蒸鱼。楼上的妈妈在喊孩子：“洗手吃饭啦！”声音拖得长长的，落在暮色里。

我走到自家楼下，仰头看。五楼那个熟悉的窗口，灯已经亮了，淡黄色的光，朦朦胧胧的。妈妈的身影在厨房的窗玻璃后一晃而过。我知道，她一定在锅里煮着我爱喝的汤，热气慢慢爬上玻璃，晕开一小片模糊的白。

钥匙插进锁孔，“咔哒”一声，格外清脆。门开了一条缝，温暖的光和更浓郁的饭菜香，一下子涌出来，扑了满怀。我没立刻进去，在门口站了一秒钟。把路上沾染的尘土、傍晚的凉气，还有心里那些轻飘飘的、没着落的念头，都轻轻抖落在门外。

然后，我迈步进去，对着屋里说：“妈，我回来了。”