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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
人生在世，总绕不开轻重之辨。“人固有一死，或重于泰山，或轻于鸿毛”，司马迁这句话像一把尺，量着古今无数选择。
泰山是沉甸甸的。它不只是一座山，更是一种重量的象征。古往今来，那些把生命押给道义的人，骨头里都垒着泰山的石。文天祥在狱中写《正气歌》，明知头颅将落，却把气血刻进史册；林觉民与妻诀别，说“吾充吾爱汝之心，助天下人爱其所爱”，柔情与壮怀并重。他们的“重”，不是秤砣能称的，是时间洪流冲不走的磐石。
鸿毛却轻飘飘的。轻未必是贬义，它有时是另一种清醒。庄子宁愿做泥里摇尾巴的龟，也不愿被供奉在庙堂；陶渊明甩下乌纱帽，转身去采东篱的菊。他们的“轻”，是卸下尘世铁镣，让生命如风舒展。可若这“轻”成了苟且的托词，便真成了随风乱飞的绒絮——譬如秦桧，千年跪在岳飞坟前，骨头比一声叹息还轻。
重与轻，看似两端，其实常扭在一根绳上。谭嗣同能逃而不逃，说“各国变法无不从流血而成”，他选泰山的死，却让生的意义轻如浮尘吗？不，正因他弃了肉身之“重”，才换得维新信念的“重”。敦煌的守护者常书鸿，放下巴黎的画架，在沙漠里啃干馍、补壁画，半生清苦像鸿毛，可他一笔一描守住的，却是文明疆域里最重的魂。
今人常困在“轻重失调”里。刷不完的流量、挣不完的虚荣，把日子堆成假泰山，内里却是鸿毛的虚空。其实，真正的“重”未必轰轰烈烈——一个教师三十年守在村小，一个医生在瘟疫里逆行，甚至一个母亲把病孩背在背上走过万里求医路，这些都没刻上石碑，却压得住人心天平。
泰山不说话，千年矗立；鸿毛不发声，随风起落。生命的重量，终究是自己往里填的东西。填进去公义、良知、深情，再小的身躯也能长出山的脊梁；若只塞进私欲、麻木、怯懦，再显赫的名位也只是一吹就散的毛絮。死生轻重，古人之鉴犹在；取舍之间，今人之笔当书。