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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
门“吱呀”一声开了，又在我身后轻轻关上。走廊里的灯光被隔绝在外，眼前只剩一片纯粹的黑暗。我摸索着找到钢琴凳坐下，冰凉光滑的琴键贴着我发抖的指尖。明天就是独奏比赛，这首练了半年的曲子，最后几个小节却像一道跨不过去的坎，每次到这里，手指就不听使唤地打架。
“再来一次，从展开部开始。”刘老师的声音在空荡荡的琴房里响起，带着一丝疲惫。我深吸一口气，抬起手。旋律再次流淌，但到了那个该死的变调段落，我的右手小指还是迟疑了，一个刺耳的音符猛地蹦出来，像在平滑的绸缎上撕开一道口子。我停下来，拳头砸在低音区，发出一阵沉闷的轰鸣。
“你知道问题在哪儿吗？”刘老师没批评我，只是把乐谱翻到那一页，指着那行密密麻麻的十六分音符，“你不是技术不行，是心里‘怕’它。你觉得它难，它就真成了拦路虎。”她合上谱子，“今晚别练了。回家去，想想你第一次摸到琴键的时候。”
那晚，我没碰琴。我翻出旧相册，看见六岁的自己坐在巨大的钢琴前，双脚还够不着踏板，眼睛却亮晶晶地盯着黑白键，仿佛那是全世界最有趣的玩具。那时不知道什么叫“错音”，什么叫“比赛”，只知道用力按下去，就会有好听或不好听的声音跑出来，像捉迷藏。
第二天走进赛场前，我的手心还在冒汗。候场时，听见前面选手流畅华丽的演奏，心里那点好不容易聚起来的火苗又开始摇晃。轮到我了。舞台中央，那架三角钢琴静静地立着，光洁的漆面反射着顶灯。我坐下，调整呼吸。指尖触碰琴键的瞬间，我忽然想起昨晚照片里那个傻笑的男孩。
第一个音符响起时，我闭上了眼睛。我不再是那个担心出错、害怕失败的参赛者。我只是在讲故事，用琴键讲一个关于攀登的故事。旋律走向那段“天堑”时，我的心跳反而平稳了。奇怪，手指自己动了起来，像是早已认识这条路。那些曾经绊倒我无数次的十六分音符，此刻连成了一串轻盈的、向上的阶梯。我没有“跨过”它，我只是带着它，一起走完了剩下的路。
最后一个和弦消散在空气中，台下掌声响起。结果不重要了。在那一刻，我忽然明白，信心不是确信自己不会跌倒，而是终于懂得，跌倒本就是自己脚步声的一部分。它不在聚光灯下，而在每一次你选择把手重新放回琴键上的黑暗里。