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建议先通读一遍,再回看题目、开头、过渡和结尾,更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我的乐园不是游乐园,也不是公园,而是我爷爷家后面那一片小小的菜园子。它不怎么大,却装得下我整个快活的童年。
菜园是用矮矮的竹篱笆围起来的,篱笆边上,爷爷总会种几株向日葵。它们永远朝着太阳,金黄的脸盘像一个个暖烘烘的小太阳。夏天,我总爱蹲在它们旁边,比划着是不是又比我高了一头。园子里划成一小畦一小畦的,整整齐齐,像绿色的棋盘。爷爷是下棋的高手,什么时候该种茄子,什么时候该撒白菜籽,他心里都有一本明白账。春天,泥土刚刚苏醒,泛着潮湿的、好闻的气息。我和爷爷一起,把一粒粒小小的种子按进柔软的土里,爷爷说,那是“把希望种下去”。我就学着样,认认真真地埋下我的“希望”,然后天天跑去看它有没有发芽。
夏天,园子就热闹得不像话了。茄子穿着紫袍,神气地挂在枝头;青椒挨挨挤挤地藏在叶子下面,像个害羞的胖娃娃;西红柿最是惹眼,先是青的,慢慢就憋红了脸,沉甸甸地压弯了腰。黄瓜架上,黄花谢了,就冒出带刺的小瓜,嫩得能掐出水来。这里是我探险的宝地。我撩开层层叠叠的叶子,去寻找最大最红的那颗西红柿,或者摘一根顶花带刺的黄瓜,在衣服上蹭两下,“咔嚓”一口,清甜的滋味立刻在嘴里炸开,那是任何水果都比不上的新鲜。泥土里偶尔会蹦出一只蛐蛐,我能追着它跑上好半天,直到它跳进草丛不见了踪影。
傍晚,爷爷会给菜园浇水。他拿着长柄的水瓢,舀起桶里的水,手腕一扬,水就散成一片亮晶晶的珠子,均匀地洒在菜叶上。夕阳的余晖穿过水珠,映出一道小小的彩虹。我蹲在田埂上,看着水渗进土里,嗞嗞地响,好像土地在痛快地喝水。空气里满是泥土的腥气、青草的香气和瓜果淡淡的甜香,混合成一种独特的、让人安心的味道。
秋天,园子变得沉稳起来。扁豆爬满了篱笆,开出一串串紫色的小花。萝卜把半个身子藏在土里,露出青色的肩膀。爷爷拔出一个大红萝卜,嗬,好大一个!带着泥,胖墩墩的。这时候,乐园就变成了丰收的战场,我帮着把摘下的茄子、豆角装进竹篮,心里满是骄傲。
冬天,园子睡了。覆盖着一层薄薄的霜,安安静静的。但我知道,地底下,生命正在酝酿。爷爷会在暖棚里育上新的苗,那一点嫩绿,就是下一个春天的信。我趴在窗台上看着,心里盼着,我的乐园很快就会再次热闹起来。
这片菜园子,是我的乐园。它让我知道了种子怎样变成果实,明白了汗水怎样换来甘甜。它没有什么游乐设施,但它有最鲜活的阳光、泥土、生长和收获。在这里,我像个小小的国王,拥有一整个会呼吸、会变化的绿色王国。这份简单的、带着泥土芬芳的快乐,是我心里最珍贵的宝藏。