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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
小时候住老院子，东墙根真有一株老杏树。树干粗粝，枝桠横斜，年年开一树粉白的花，热热闹闹的，像一团蓬松的云彩停在了墙头。结果子的时候，青涩的小杏子藏在叶间，慢慢地，那绿就透了黄，透了红，沉甸甸地压着枝子。风一过，熟透的杏子便“啪嗒”掉在墙内的泥地上，有时能惊起打盹的黄猫。
那时我总疑心，最红最甜的那几颗，一定长在墙外头的枝子上。不然，为何墙外路过的人，常要驻足仰头，指指点点呢？我曾偷偷搬了凳子，踮脚去够那探出院墙的枝条，想看看外头的风景，也想看看外头的杏子是否更诱人。祖母见了，总要把我抱下来，拍掉我身上的土，说：“甭瞅啦，墙里墙外，都是一棵树上的果子。熟透了，自然落在自家院里。”
我不懂，只觉得被圈在院里，少了趣味。隔壁陈叔家也有一棵枣树，那性子就野得多，一大半的枝子蛮横地伸到我家院子上空。一到秋天，那红彤彤的枣子，活像一串串小灯笼，就悬在我家屋檐边。祖母从不许我去打，说那是别人家的。可秋风厉害，总能把最甜最胖的那几颗摇下来，落在我们的青石板上。祖母便叫我捡起来，洗干净，用碗盛了，让我给陈叔家送回去。陈叔总是哈哈大笑，抓一把塞回我口袋：“掉在哪儿，就是哪儿的缘分，吃！”
后来，巷子里要修路，两家的墙都往里让了几尺。那株出墙的枣枝，终究是被锯掉了。再后来，老院子拆迁，杏树和枣树都没能留下。如今住进高楼，推开窗，看见的都是别人家的窗台，整齐划一，干干净净。偶尔在超市见到油亮亮的杏子，买了回来，却总吃不出当年那带着土腥气的甜软滋味。
前些天路过一个新建的社区，围墙矮矮的，透出里头一树枇杷，金黄果实累累，几乎擦着行人的头顶。再一拐弯，另一家的蔷薇，瀑布似的泼洒出来，绊住了一春的阳光。没人觉得它们“出墙”有什么不妥，反倒成了路人眼里的一抹惊喜，一份生动的邻里名片。
我忽然就明白了祖母的话。那棵老杏树，它的根深扎在自家院里，它的花朵为自己开，果实为自己结。它的生命丰盈自足，无需向外探看、证明或索取。所谓“出墙”，本就是一种外界的、带着轻薄眼光的界定。墙，或者各种有形无形的界限，一直都在。但一颗饱满的、向内生长的“心”，自己就是完整的春天。它不因墙的存在而委屈，也不因墙的消失而张狂。它的甜，在于生命的成熟与自足，那颗最红的“杏子”，从来无需挂在墙头给人看，它落在自家的泥土里，便是最好的归宿。
这大概就是“不出墙”的意味：不慕虚外的热闹，不惧方寸的寂寞，把生命的全部气力，都用在向下扎根、向上绽放这件事上。当内心足够丰沛，墙内即是天地，那满枝的春色与秋实，便是对岁月最深情的告白。