阅读提示
建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
六月的傍晚，太阳迟迟不肯下山，天空被染成橘红色。我搬了小竹椅坐在院子里，摇着蒲扇等风来。忽然，一声蝉鸣划破了沉闷——尖细的、拖着长音的“吱——”，像一根银线抛向空中。紧接着，第二声、第三声跟了上来，高低错落，一会儿便连成了片。
这声音初听有些聒噪，可仔细听下去，竟听出了节奏。东边的蝉先起个头，西边的便接着唱，树顶的嗓音清亮，草丛里的却闷闷的。它们不用指挥，却默契得像一场排练了许久的合唱。奶奶曾说，蝉要在土里睡上好几年，才能爬出来唱一个夏天。我忽然觉得，这声音里藏着说不出的急切——它们是不是想把埋在地下那些年的话，一口气都说给星星听？
邻居家的灯一盏盏亮了，窗口飘出炒菜的香味。蝉声却越发响亮，仿佛要和渐浓的夜色比谁更浓。我眯起眼睛找树上的蝉，只看见密密的叶子在微风里晃。声音明明近在耳边，它们却把自己藏得那么好。也许最好的歌唱，本就不需要观众。
不知过了多久，月亮出来了，蝉声渐渐稀疏，偶尔一两声，像忽然想起什么似的。夜风终于凉丝丝地拂过脖颈，我起身回屋，关门时还听见远处树梢上，有只蝉独自唱着尾音——短促的、沙沙的，像在给这个夜晚轻轻画句号。
那个夏夜之后，每当我心烦意乱时，总会想起那片蝉声。它们用尽全力歌唱的样子，让我忽然明白：生命最好的时光，就该这样热热闹闹地、不留遗憾地，唱给自己听。