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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
她不是电影明星，也没有惊天动地的故事。她的可爱，像藏在衣角里细细缝补的针脚，不经意间，才蹭到一点暖。
她的可爱，是清晨厨房里那个睡眼惺忪的背影。天还没亮透，抽油烟机低低轰鸣，是她为全家熬粥的背景音。她总说“早起五分钟，粥就更糯一点”。我趴在门边看，她用手背擦额角的汗，一绺头发黏在颊边。那背影在蒸汽里有点朦胧，像一幅被水洇开的旧画。这画面不美，甚至有点狼狈，但锅里米香漫出来时，我觉得那是世上最安心的味道。
她的可爱，是那种有点过时的小固执。她有一个铁皮饼干盒，里面不装饼干，装各色碎布头、旧纽扣、用剩的毛线。我的书包带断了，她翻翻捡捡，竟用深蓝灯芯绒布补好，还在接口处绣了一颗歪歪扭扭的小星星。我嫌那星星太稚气，她却很得意：“这样一眼就知道是你的。”果然，全校再也找不出第二个带星星书包带的男生。后来我才懂，那不是稚气，是她执意要在一片灰蓝里，为我留一点独一无二的亮光。
她的可爱，还藏在她的“笨拙”里。她学发短信很慢，每个拼音都要找很久。我教她多次，她还是只会发“晚饭好了”、“下雨带伞”。高三晚自习回家，手机一震，是她发来的：“今天月亮很圆，你抬头看看。”我愣住，走到阳台，真的看见一轮好月亮。那晚的月亮其实和往常并无不同，但因为她那句有点费劲才打出来的话，月光忽然变得温柔，轻轻盖住了我的疲惫。她不太会表达，但她的牵挂，总会找到最朴素的路，抵达我这里。
她的可爱，是她身上总也去不掉的油烟味，是她说“别怕”时并不宽阔却异常坚定的肩膀，是她把我儿时涂鸦当宝贝一样收好的“不讲理”。这些瞬间，拼成了“可爱”最真实的模样——不是被观赏的精致，而是生命与生命摩擦时，生出的最暖的温，最韧的丝。
她是我妈妈。一个用最平常的日夜，为我定义“可爱”这个词的人。