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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
下午第三节课，阳光斜斜地切进窗子，在讲台上摊成一片暖金色。粉笔灰浮在空中，缓慢地打着旋儿。李老师放下课本，轻轻推了推眼镜，看向最后一排那个始终低着头的学生。
“周宇，”她的声音像一片羽毛落在安静的教室里，“你刚才读的这段《故乡》，为什么觉得闰土最可悲的不是贫穷？”
周宇怔了怔，手指蜷进袖口。前桌的同学微微侧过身，窗外的麻雀扑棱棱飞过。
“他……不是穷，”周宇抬起头，眼神有些闪躲，“他是连难过都不敢了。叫少年闰土的时候，他还会追鸟、刺猹，可是三十年后，他恭敬地喊‘老爷’。他认命了。”
李老师眼角细密的皱纹舒展开。她走下讲台，旧皮鞋踩出轻微的吱呀声。“那你从哪儿看出来的？”
“这里，”周宇翻开书页，指尖抵着一行字，“‘他站住了，脸上现出欢喜和凄凉的神情’——欢喜是因为见到小时候的朋友，凄凉是因为知道再也回不去了。但他最后只叫了一声‘老爷’，就把所有话咽回去了。”
有同学轻轻“啊”了一声。穿堂风掀动墙上的作文展，哗啦啦像涨潮。
“咽回去的何止是话啊，”李老师停在周宇桌边，影子盖住他半本练习册，“那是整个少年时代。可是周宇，如果闰土不认命，他能怎么办？”
教室里响起嗡嗡的议论。穿蓝校服的女生举手：“可以逃去城里打工？”后排男生插话：“那时候能逃哪儿去？”
周宇却忽然坐直了：“可以不逃。”所有人都看向他。“他可以不叫老爷，就像小时候那样，叫一声‘迅哥儿’。就算生活再难，至少在心里，他还没跪下去。”
李老师很久没说话。阳光挪到他桌上，照亮了练习册边角磨起的毛边。她忽然转身，在黑板上重重写下“跪”字，粉笔断成两截。
“语文课不是教答案的，”她背对着大家，声音有些沙哑，“是教人看见那些‘咽回去的话’。周宇，你今天看见了。”
下课铃响了。周宇合上书，封面上《故乡》两个字被阳光照得发亮。他看见李老师在走廊上对他笑了笑，那笑容像从很深的井里打上来的一捧水，清凉，却有重量。
同学们涌出教室，喧哗声漫过楼道。周宇慢慢整理书包，把那张写满批注的书页抚了又抚。他知道，有些东西从这一刻开始不一样了——就像闰土记忆里那片海边的沙地，月光下曾经那么辽阔，哪怕后来只能埋进梦里。
而此刻，教室空空荡荡，只有光还在流动，温柔地包裹着每一张桌子、每一粒尘埃，仿佛在说：看见，就是最初的勇敢。