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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
寒风还没收尽尾巴，墙角那片迎春花就悄悄动了心思。先是枝条上冒出些小米粒似的苞，硬硬的，裹着暗红的衣裳，像怕冷的孩子紧紧裹着外套。你不留心，压根儿瞧不见它。可一场细雨过后，再路过时，呀——星星点点的黄，冷不丁就亮了一片。
那黄不是耀眼的金黄，是嫩嫩的、水灵的鹅黄，仿佛刚被雨水调匀了颜色。一朵朵小花只有指甲盖大小，六片花瓣薄得透明，挨挨挤挤地缀在苍褐的枝条上。枝条是柔韧的，长长地披散下来，有的探到小径边，你一走过，它就轻轻蹭你的裤脚，痒痒的。没有叶子，花就先开了，抢在所有热闹的前头，清清冷冷的空气里，就这么孤零零地黄着，却也黄得理直气壮。
凑近了，才闻到一丝极淡的甜香，清冽冽的，混着泥土潮润的气息。蜜蜂竟也来了，胖乎乎的身子在一朵花上停不了几秒，就又跌跌撞撞地扑向另一朵。它们也着急，要把一个冬天没说的话，赶紧说完。
这时节，玉兰还矜持地举着毛茸茸的笔头，桃李的枝杈仍是光秃秃的素描。只有它，迎春花，像个心直口快的姑娘，憋不住好消息，急急地要把春天到来的第一声口信，喊给还有些倦怠的世界听。老人们常说，见了迎春，心里就踏实了，冬天再长，也到底过去了。它那份不管不顾的劲头，确实能烫暖人的眼睛。
我看得久了，忽然觉得，这花的名字起得真妥帖。“迎春”，不是等春，不是盼春，是径直迎上去。带着点莽撞，带着点天真，就用这么一点点薄薄的黄，去碰触残冬厚厚的灰黯。它自己或许不知道什么叫勇气，只是依着生命的本能，该开了，便开了。
天色将晚，我离开那片花墙。回头望去，朦朦胧胧的暮色里，那一片黄晕染开来，像一团温润的光，静静地亮着，守着它唤醒的、即将喧嚣起来的春天。