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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
爸、妈：
晚上收拾房间，翻到柜子底层那个铁皮盒子了。生锈的锁扣一碰就开，里面全是老东西。我小学的满分试卷，边角都磨毛了；你们手写的学费收据，蓝色钢笔字褪成了淡灰；还有我换下来的第一颗乳牙，用小纸包包着，上面是妈妈的字：“1989年正月初七午饭后掉的。”
看着这颗小牙，鼻子忽然就酸了。那么小的一粒，曾经是我身体的一部分。它掉的时候，我正为门牙漏风说话漏气发愁，为能理直气壮把牙压在枕头底下等“牙仙子”兴奋。而你们呢？你们收起的，是我再也回不去的、需要被你们完全庇护的童年。
这些年，我像只一心离巢的鸟，扑棱着翅膀总想往远了飞。觉得家乡的天太小，路太熟，连风的味道都几十年不变。我忙着应付北京的早高峰地铁，应付报表、合同、房价，应付所有一个成年人该应付的世面。电话里，我的声音越来越快，你们的叮嘱越来越短。我学会了报喜不报忧，你们学会了在微信里发“一切都好，勿念”的固定句式。我们之间，隔着几千公里，也隔着一种彼此心照不宣的、怕打扰对方的客气。
可这客气，真让人心里发空。
上次回家，妈你做饭时，着厨房门框跟你闲聊。说到一个同事的家事，你忽然很自然地问：“那你呢？你一个人在北京，难不难受？”话问出口，你自己先愣了一下，赶紧转身去翻炒锅里的菜，像是问了什么不该问的。爸你还是老样子，吃完饭就坐在沙发上看电视，新闻声音开得老大。可我问妈一句“降压药还按时吃吗”，你耳朵尖，立刻在新闻播报声里插进一句：“你妈老忘，我得盯着。”你们俩，一个越来越小心翼翼，一个越来越沉默寡言，把所有的牵挂和担忧，都藏进了这些琐碎的细节里。
铁盒子最底下，压着一张我中学时的成绩单，家长签名栏是爸爸你的字，一笔一划，力透纸背。我记得那次我考得不好，拿回家时战战兢兢。你看了很久，最后只叹了口气，签了名，说：“路是自己走的，我们只能扶你上马，送一程。”当时不懂，只觉得逃过一劫。现在才明白，那声叹息里，有多少无力，又有多少放手。
是啊，你们扶我上马，送了我很远很远的一程。如今我跑得飞快，却常常忘了回头看看，送我的人还在不在原来的地方，他们累不累。我的世界越来越大，大得能装下事业、野心想装下整个未来；你们的世界却好像越来越小，小到只剩下我的消息、天气预报和一日三餐。
爸妈，写这封信，不是要说什么肉麻的话。我就是忽然很想念，想念小时候你们给我保管乳牙的那个铁盒子。现在，该轮到我了。把你们的担心、你们的唠叨、你们那些没说出口的“都挺好”，都交给我来保管吧。以后电话里，别只说“都好”，也跟我说说，今天去公园散步，碰到哪个老邻居了；说说妈妈最近又学了哪道新菜，咸了还是淡了；说说爸你养的哪盆花，终于打骨朵了。
我不再是那个需要你们用铁盒子帮我收藏成长证据的小孩了。我想成为那个，能给你们装下琐碎日常、倾听所有细微声音的大人。路是我自己选的，我会走稳。但你们送的这一程，这份底气，我永远都带在身上。别惦记我翅膀硬了只往前飞，其实我飞出的每一段距离，圆心都是咱们家。
天凉了，你们多添件衣裳。今年春节，我一定早点抢票回家。
敬上