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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
那年夏天，热得连空气都仿佛凝固成了黏稠的糖浆。我所有的记忆，都封存在八月一号这个滚烫的刻度上。
那天清晨，父亲起得格外早。他蹲在院子的水泥地上，用一块沾了机油的棉纱，反复擦拭他那辆老式“永久牌”自行车的链条。链条发出干涩的“咔啦”声，像某种暗哑的蝉鸣。母亲在灶间忙碌，锅里煮着鸡蛋，蒸汽顶着锅盖，噗噗地响。我坐在门槛上，看着这一切。我知道，吃完这顿早饭，我就要坐上父亲那辆自行车的后座，去三十里外的县城参加一场决定我能否进入重点初中的选拔考试。
车铃在空旷的乡间土路上响得孤单。父亲的后背被汗水浸透，深蓝色的旧衬衫贴在他嶙峋的脊梁上，颜色变得一块深一块浅。路两旁的玉米地叶子卷着边，蔫蔫地垂着。整个世界安静得可怕，往年聒噪得让人心烦的蝉，那年夏天似乎集体失了声。只有车轮碾过碎石的声音，父亲粗重的喘息声，还有我自己的心跳声，在燥热的空气里被无限放大。
“别紧张。”父亲忽然说，声音被风送到我耳边，“就跟你平时做作业一样。”我没吭声，只是攥紧了手里装着铅笔和橡皮的布袋。我想起母亲天没亮就煮好的鸡蛋，想起她悄悄塞进我口袋里的五毛钱，手心沁出了更多的汗。
考场设在县一中的老教室里，墙皮斑驳，吊扇在头顶有气无力地转着。试卷发下来，白得晃眼。我提起笔，开始写。时间在笔尖下流淌，窗外的白杨树叶子纹丝不动。交卷铃声尖锐地划破寂静，我走出教室，看见父亲正蹲在树荫下，手里拿着一顶草帽不停地扇着。他看见我，立刻站起身，什么也没问，只说：“走，带你去吃碗凉面。”
面馆很小，风扇嗡嗡地响。父亲给我要了一碗加了很多黄瓜丝的凉面，自己只要了一碗白开水，就着从家里带的干粮啃。面条很筋道，麻酱很香，那是我记忆中最好吃的味道。吃完面，日头已经偏西。回去的路似乎比来时轻快了些，晚风带来一丝若有若无的凉意。父亲蹬车的背影在夕阳下拉得很长，我盯着那个背影，忽然发现他的头发里，已经有了不少刺眼的白。
我们没有再谈论考试。回到家，母亲迎上来，目光里满是询问。父亲只是摆摆手：“考完了，让孩子歇歇。”那晚，我睡得很沉，没有梦见考题，也没有梦见蝉鸣。
很多年过去了，我早已不记得那场考试的具体题目，也不记得分数。但我永远记得那个安静到诡异的夏天，记得那辆“永久”牌自行车后座上颠簸的视角，记得父亲湿透的后背和沉默的白发，记得那碗在简陋面馆里异常美味的凉面。后来我才知道，那年的蝉因为气候异常真的很少鸣叫。而我的八月一号，也像被抽走了所有背景音，只剩下一些朴素的画面和无声的汗水，沉甸甸地，烙在了我生命的年轮里。它没有告诉我任何道理，只是静静地在那里，成为我后来无数个喧闹夏日里，一处最安静的底色。