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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
窗外的蝉鸣黏稠地裹住七月的下午，我把最后一本习题册塞进书架，高考结束后的第三天，房间突然静得陌生。妈妈推门进来，手里拎着个褪色的塑料盒子：“收拾阁楼找到的，你的东西。”
盒盖掀开，灰尘在光里打个旋。最上面是张小学入学照——背蓝色书包，门牙缺一颗，笑得像颗豁口的豆子。底下压着作文本，扉页歪歪扭扭写着“我的梦想”，内容已模糊成淡蓝墨团。还有半截断了的水彩笔、卷边的 Pokémon 卡片、用透明胶粘了三次的竹蜻蜓。我把竹蜻蜓的柄在手心搓转，它竟颤巍巍地飞起来，在日光里划出一道极淡的弧线，然后栽进窗帘后头。
忽然想起，小学毕业那年我也说过“刚刚开始”。那时以为告别了加减乘除就是长大；初中毕业时，以为挣脱了校服桎梏就是自由；就连高三百日誓师，校长在台上喊“这是你们人生的起点”，我们也跟着吼得青筋暴起。可那些“开始”后来都像缩水的棉布，囫囵裹进时间的包裹，被寄往不知名的地址。而此刻，当真正被社会定义为“成年”的门槛横在眼前，我却蹲在满地杂物里，像个找不到地图的旅人。
妈妈挨着我坐下，拾起那张缺牙的照片：“你那时非说自己是奥特曼，披着毛巾被从床上往下跳，摔哭了也不认输。”她手指抚过作文本污渍，“后来想当科学家、画家、宇航员……换得比天气预报还快。”我们都笑起来。她忽然轻声说：“其实每个阶段都觉得是刚开始，对不对？就像爬山，回头看看，那些喘不过气的坡都成了小土堆。”
黄昏从西窗漫进来，给杂物镀上毛茸茸的金边。我重新拿起竹蜻蜓，断裂处被胶带缠得粗粝，翅膀颜色也褪成芋紫。可当指尖用力一搓，它依然摇晃着起飞，在房间切割出微弱气流。原来“开始”从未停止——它不是发令枪响后冲刺，而是旧竹蜻蜓每一次重新转动的瞬间。
我把盒子搬进书架底层，旁边立着崭新的行李箱。九月我将去往北方城市，那里有从未见过的雪和更稠密的人潮。或许仍会迷路、会摔倒、会在深夜里怀疑一切是否太迟。但阁楼下午教会我：每个看似终点的句号，实际都是未完的逗号；每次以为耗尽的童年勇气，其实都藏在褪色玩具里，等待某个平凡的午后，被手掌温度再度唤醒。
蝉声不知何时歇了。暮色像浅蓝墨水，缓缓渗进窗格。我推开窗，夏夜的风裹着玉兰香涌进来，远处霓虹次第亮起，像大地睁开了眼睛。
刚刚开始——这一次，我轻声对自己说。